[Sad_Rat]

Как всегда бывает, когда всё близко,
на земле, имеющей форму диска,
как всегда, почти что на грани риска,
я прошу тебя подписать контракт,

чтобы ты отпустил меня в эти круги,
где молчат глаза, где теплеют руки,
отпусти меня на мои поруки,
я вернусь, когда прозвучит антракт.

Опусти в эту пору смешную,
где я всё брожу по улицам, холодея,
от случайных огней и людей балдея,
от случайных капель рюкзак промок.

Сумма слов, придуманных за октябрь,
мне милей всех прочих лишь тем хотя бы,
что я помню, как она жгла когтями
мой видавший виды грудной комок.

В этом доме, где я была недавно,
нужно было всё принимать как данность,
в каждый праздник - особенно в календарный,
не ходить к врачу, зажигать свечу.

Все свои обиды, и боль, и совесть
приносить в органную полусонность,
преклонять в прозрачную невесомость,
как лихую голову - палачу.

В этом хрупком городе быть тревожной,
даже в шутку, кажется мне, не можно,
можно лишь бродить, и неосторожно
погружаться в чинную кутерьму.

Начинать письмо с meine liebe Frau,
надевать пальто - никогда не траур,
и кому-то принадлежать по праву,
даже в общем-то всё равно кому.

Каждый вечер гладить шнурки и банты,
а по пятницам заходить в Biergarten,
брать поллитра - чем мы, мол, не ваганты,
ждать любого, кто еще не пришел.

Располнеть слегка - но не до уродства,
а скорей до внешнего благородства,
чтобы каждый знал, что у нас всё просто
и почти безвыходно хорошо.

Там нельзя, как здесь, чтобы не считая,
ни снежинок что на ладонях тают,
ни листков что осенью дождь листает,
ни погибших клеток - по сто на стих.

Каждый день, проведенный в огне, в грязи ли,
световых ли лет, беспросветных зим ли,
нужно класть подальше и в морозильник,
приписав число и срок годности.

Этот город, ласковый, как подушка,
без сквозных окон, без подвалов душных,
он готов принять был чужую душу,
обогреть холеным своим огнем.

Но она пришла к нему, догнивая,
закопченая, грязная, неживая,
эту душу высосали трамваи
и метро в час пик и заботы днем.

Этот город вздохнул над сиротским телом
и взмахнул над ним, чтоб душа летела,
а она, как стеклышко, запотела,
город всплакнул, звякнул в колокола.

А в сиротском теле, горячем, цепком,
было душ этих в общем вагон с прицепом,
потому что здесь, если вышел целым,
целым вряд ли доходишь и до угла.

Золотится стандартная панорама,
за окном извечная надпись "Прагма",
к двадцати своим прибавляю справа то,
что им по праву принадлежит.

В нашем спальном районе любая цифра,
появившись, становится частью цикла,
как мотор, как гудение мотоцикла,
как душа, которая не лежит,
но зачем-то плачет навзрыд, прилипнув,
как к асфальту липнет обрывок липы,
к бесконечному серому монолиту,
к городскому мокрому неглиже.

Чтобы душу свою подарить тебе,
я покупаю новую на е-бэе,
может эта будет поголубее,
чем моя, испачканная уже.

Пишет Изя Райдер (izubr)
@ 2008-11-10 02:06:00

@темы: Красота миров, Заимствовано, Эмоции, Стихи